Te reparara no caos
te me comparara no alfa
te preparara com o nada
e não separara do ômega
mas me deparara chorando por ti, filho.

Meio aparara tua força
como exarara o viver
até te amparara com a morte
quando te arara o terreno da separação.
(Ó rara colheita me serás, Homem ! )

Se me arvorara num só
sei que adorara ser mais
pois não me escorara no pouso e no pleno.

Minorara meu ser desdobrando-me
e não piorara o ofício
que me implorara este trânsito
quando orara por ti.

Deplorara a eternidade
penhorara a criatura
mas a decorara com amor.

Deflorara o meu invento, filho, porque
demorara a sonhar que me és o que sou e não sou.